Su cajon de tupperware.
Lo amo más allá de toda razón para muchas más cosas sustanciales: su integridad, fortaleza, amabilidad, paciencia y el modo, cuando nos miramos unos a otros durante un período de tiempo, siento que me desarmo de alguna manera, y una corriente de hormigueo electrifica el minuto. Circuitos de mi torrente sanguíneo como si cada célula quisiera migrar más cerca de él. Me encanta que él, a veces correctamente, a veces incorrectamente, corrija mis pronunciaciones (su propia pronunciación de “coliflor” [“colly-flower!”) Es una fuente inagotable de hilaridad y deleite para mí). Me gusta cómo en medio de una pelea él dirá: “Vamos a joder a la manera de salir de esto”, y en realidad lo haremos. Y eso, de vez en cuando, no puede concentrarse hasta que vuelva a cablear mi garaje o lave mi casa.
Hay muchas maneras en las que somos tan familiares y tan ajenos el uno al otro … pero ese cajón de Tupperware es puramente exótico. Cuando lo vi, me sentí como un explorador submarino o subártico que descubrió una especie completamente nueva, con un resplandor fosforescente en la oscuridad. Este cajón es la cosa más ordenada que he visto; No hay ángulo oblicuo; las pilas están ranuradas juntas en una especie de pulcritud orgásmicamente entrelazada que no puedo imaginar que se pueda lograr sin una T cuadrada. Este no es el único cajón como este: cada ranura y rincón de su cocina tiene este tipo de simetría y regularidad, todas las bandejas que se mezclan una en la otra en tamaños cada vez más grandes, sin valores atípicos de forma (¿qué hace con la extraña cocina nudosa? ¿Cosas? No sé – creo que están desterradas). Es un lugar lleno de misterio; Es una cultura extranjera donde el idioma y las costumbres son inescrutables.
Me hace querer, me da ganas de besar su cerebro. Además, hay un humor irreverente: disfruto burlarme de su despiadada cocina de Von Trapp (aún así, el orden tiene sus virtudes y realmente me encanta cocinar allí). Pero me infunde admiración por todo lo que él es que no soy. Me encantan los espacios donde nos separamos; me llenan de asombro y una especie de ansia, extraña e idiosincrásica. Son la prueba de que podemos amarnos y relacionarnos entre sí, pero nunca nos volveremos a convertir , ni nos perderemos en una fusión que erradique el misterio. Nunca habitaré realmente en su cerebro: siempre será este hermoso y sistemático misterio, tan preciso como los azulejos moros de España, y que se colocará en una cuadrícula que solo puedo adivinar, que, como un alfiler, es todo suyo. .
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No tengo ni idea de lo que debe pensar cuando, en mi cocina, ciñe sus entrañas y, con un gesto casi imperceptible, levanta la tapa de mi olla a presión, tal vez esperando encontrar un artefacto culinario de una comida que sea anterior a nuestro conocido . O cuando encuentra las abundantes bolsas de muestras de formica que he escondido para pintar (y me he olvidado) o mira todas las especias y vinagres en mis cajones y despensa, cuyos párpados están, de alguna manera, inexplicablemente, perdidos. De alguna manera, sé que lo que nos amamos los unos a los otros depende de manera crítica de estas diferencias: la manera en que contemplamos las cosas más simples (un cajón de la cocina) y creamos nuestro sistema, nuestra forma característica de coreografiar el caos y el control. Y cuánto nos flexionamos y nos adaptamos a los valores atípicos que encontramos, incluso cuando parece que no se ajustan a la cuadrícula. Después de todo, a pesar de lo increíble que es ese cajón, de alguna manera terminó con una casa llena de paredes de color Band-Aid, y desordenado o no, puedo y lo desdoblaré.
Ah, y aún no te he hablado del gabinete del plato de mantequilla.